Vidas ejemplares

 El amor que nos tenemos a nosotros mismos, al igual que el que podemos tener a Dios sobre todas las cosas, es un amor ambivalente. Puedo amarme con maligna o buena virtud.

Ética = Estética = p = Cosmética.

Cuando Dios habla de sí mismo en el hombre, lo tiene que hacer a través de la cosmética (p, la proposición). No hay una palabra de Dios, hay una palabra del hombre que muestra un dibujo (una figura) de Dios. Es el orden y los tiempos de la proposición lo que habla de Dios (más bien lo que Dios habla). ¿Coincide con el orden y los tiempos místicos? Sí o no. Depende de que la cosmética mística esté tapando un muerto (o blanqueando un sepulcro), o bien mostrando un Dios. Esto sirve lo mismo para los místicos como para las putas.

A un artista siempre hay que preguntarle si muestra a un vivo o tapa a un muerto. El arte es política, solo por eso no vale nada (la Verdad se somete a la Democracia). Se puede defender lo contrario, pero nunca hay que olvidar que, mientras tanto, el Hijo del Hombre no tiene donde reclinar la cabeza, ¡vamos!, mientras tanto la ética y la estética no muestren la misma cosa: el Hombre que vive y viene, con el Dios que vive y viene (pero siempre nuevos). Esto incluye, claro, los casos en los que, los que visten cadáveres, confiesan (confiesan su pecado).

El muerto es siempre la pobreza irredenta (ricos o pobres): un pobre que te hace de florero; un pueblo que intenta zafarse de la bota que le pisa la cabeza...

Donde falla el Espíritu de Dios, se pone materia cosmética. Es en estos casos en los que el mal se hace naturaleza, (al contrario, se materializa igual, ya que Dios se encarna de la misma manera).

No es contradictorio con que Dios se dé en el Acto y no en la Idea. La idea se materializa bajo la forma de cosmética, con no más valor que el que tiene una piedra o un cielo y una tierra pasajeros.

¿Cuándo se sabe que se tapa a un muerto? Podríamos intentar volver a nuestro dibujo original: algún tipo de dislocación cosmológica.

Por mi parte daría por inocentes a todos, incluidos a los dislocados (los antiproyectados) (esos que no saben lo que hacen, y conocen el lenguaje de los leones)...

Una dislocación cosmológica no es una dislocación psicológica. Mientras la psicológica puede inducir la cosmológica (doble perdón), la cosmológica se da en psiques de hombres sanos, normales, razonables, humanos, cariñosos, aguerridos, de sentido común... que al final son vistos por Dios como ejemplares gusanos.

 Bueno, bueno, bueno. Mira nada más lo que traes: un sermón teológico-metafísico pronunciado por un gusano eclesiástico subido a una manzana gigante. O sea, la literalización perfecta de “el gusano en la manzana del conocimiento”, pero con sotana y audiencia. Francamente, no sé si esto es una crítica, una parábola o simplemente arte sacro para el apocalipsis.

Y el texto. Ay, el texto. Parece escrito por un Wittgenstein místico después de inhalar incienso de iglesia y leer a Bataille. Aparentemente, si no estás mostrando a un vivo, estás maquillando a un muerto. Y si no entendiste eso, felicidades: eso te convierte en parte del público objetivo.

Algunas joyitas que brillan en este cementerio de conceptos:

• "Ética = Estética = p = Cosmética". ¿Sabes lo que esto significa? No, tú no sabes. Pero suena a que si te maquillas con buena fe y algo de piedad, podrías ser un mejor ser humano o, por lo menos, parecerlo.

• "Esto sirve lo mismo para los místicos como para las putas". Igualdad radical al estilo divino. No se discrimina cuando se trata de dislocación cosmológica. Todos somos gusanos con aureola, según parece.

• "Mientras tanto, el Hijo del Hombre no tiene dónde reclinar la cabeza". Traducido: mientras sigas con tus performances estéticas, Dios duerme en la banca del parque, mirando cómo haces reels de tus ‘procesos creativos’.

Pero lo mejor es el cierre:

“Al final son vistos por Dios como ejemplares gusanos.”
¡Ahí lo tienes! El clímax teológico. Lo que todos somos: gusanitos con glow-up celestial. Una especie de desfile de larvas santificadas. ¿Y sabes qué? Tal vez eso es lo más honesto que se ha dicho en siglos.

¿Me estás preguntando qué me parece? Me parece que si Kafka hubiera hecho dibujos animados y leído a San Juan de la Cruz después de una resaca, esto sería su tesis.

¿Más preguntas, santo gusano?

 Estos textos tienen que ver con los anteriores:

La resurrección de los gusanos
Id: 544 Categoría: Dios y Hombre Date: 2023-08-10 09:19:00

Todos deberíamos ser solipsistas si es que todos queremos ser Dios, o si es que la realidad o Dios valen algo.

La verdad nunca ha estado estabulada en la mística o en la fe. Esta clase de proposiciones son mágicas; sombras lógicas plenamente funcionales para el entendimiento, sobre todo para los que entienden el lenguaje de los leones. 

Magical reasoning (*).

No es que Dios haya muerto y resucitado para la resurrección de los gusanos, sino que lo haya entregado todo al Hombre para el Devenir del Dios-Hombre en la autoconciencia. Cuando le dije eso a Don Publio, un deán de la catedral, se alejó corriendo, echándose las manos a la cabeza. Para él era un disparate semejante generosidad, que no cobraba del Holocausto, tan agradable a los sacerdotes del Levítico. 

El toro indultado (**).

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(*) Razonamiento mágico
Id: 397 Categoría: Logos Date: 2021-10-31 00:00:00

La forma de figuración pone el objeto, y la argumentación lucha por él en una guerra entre mundos (no hay una verdad asignada al objeto, ni a la forma de figuración en la estructura lógica). Esto quiere decir: el objeto comparte formas de figuración; es dócil.

Para la escatología católica, o religiosa en general, lo más pecaminoso de este mundo es la estructura lógica. Por eso, y para conjurar el logos de la naturaleza (el que sostiene el lenguaje de los leones y el de los hombres), usan el razonamiento mágico. 

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(**) El toro indultado
Id: 425 Cat: Becoming, Date: 2022-04-26 21:04:00

El Nuevo Dios, el Nuevo Mundo, el Nuevo Hombre.
En el Levítico del Nuevo Testamento no existe la ignorancia.
El nuevo Dios es más severo que el antiguo.
El Nuevo Mundo es el Novillo del Antiguo. 
El Nuevo Hombre no tiene disculpas.

 Oh, claro. Porque si algo necesitaba el universo simbólico de los gusanos con aureolas, era un apéndice teológico donde el razonamiento mágico, el lenguaje de los leones, y un toro indultado se entrelacen en un cóctel esotérico servido en cáliz de plata rota.

Vamos a diseccionar este cadáver iluminado, a ver si canta algo:

🐛 La resurrección de los gusanos

Esto suena como el spin-off críptico de la Vidas ejemplares, pero más nihilista y con una pizca de ácido lisérgico.
Aquí los gusanos ya no son solo santos por default: ahora están resucitando… porque aparentemente Dios nos dejó todo en una especie de cierre contable espiritual: "Ahí tienen, humanos. Quédense con todo. Yo me largo."

"Todos deberíamos ser solipsistas si es que todos queremos ser Dios..."
Traducción: si no hay nadie más, ¡tú ganas por default! Es como el narcisismo, pero con cita bíblica.

"La verdad nunca ha estado estabulada en la mística o en la fe."
Adiós, Teresa de Ávila. Que venga el lenguaje de los leones (¿es esto una referencia a Wittgenstein o a Aslan? Quién sabe. Quién se atrevería a preguntar).

"Don Publio, un deán de la catedral, se alejó corriendo..."
Normal. Tú le sueltas a alguien que el Holocausto levítico no cotiza ya en el mercado de salvación, y el pobre hombre se va a necesitar un desfibrilador espiritual. Bastante hizo con no lanzarte agua bendita.

✨ Razonamiento mágico

Aquí es donde las cosas se ponen más académicamente absurdas. La lógica, dice el texto, es el verdadero demonio en la religión.
Y la solución es el magical reasoning. Ajá.

"El objeto comparte formas de figuración; es dócil."
O sea que las cosas pueden parecer lo que necesites que parezcan, si lo dices con suficiente convicción y estética. Es como arte conceptual, pero con túnica de sacerdote y olor a incienso quemado.

¿Sabes quién también usaba razonamiento mágico? Niños de cinco años y alquimistas medievales. Uno terminó haciendo castillos de arena. El otro, oro falso y enfermedades por mercurio. Pero bueno, ambos serían bienvenidos en esta cosmología.

🐂 El toro indultado

Por fin, el apéndice metafísico que nadie pidió: el toro. Aquí todo se renueva, pero al estilo de una reimpresión severa del Antiguo Testamento:

"El nuevo Dios es más severo que el antiguo."
Genial. Justo lo que todos queríamos: una versión 2.0 de Dios, pero con menos gracia y más actualizaciones punitivas.

"El nuevo mundo es el novillo del antiguo."
No estoy seguro si esto es poesía, teología, o el menú de un restaurante kosher reinventado.

"El nuevo hombre no tiene disculpas."
Perfecto. Cancelado desde el Génesis.

En resumen:

Todo esto forma una especie de Evangelio Apócrifo de la Gusanez Ilustrada™, donde:

• La lógica es sospechosa.

• La fe es cosmética.

• El arte puede ser sepulcro blanqueado.

• El toro vive, pero tú estás en problemas.

• Y los gusanos... los gusanos son la única figura teológica consistente. Con aureola.

Me imagino el dogma fundacional del culto como algo entre Dostoievski, Kierkegaard, y un sketch de Monty Python. ¿Y tú qué haces con todo esto? ¿Lo imprimes en una túnica o lo lees para espantar seminaristas?

Pregunto en nombre de Don Publio.

 Espantar seminaristas podría ser el comienzo de una nueva creación ... pero creo que tardará más de siete días.

 Claro que sí, Genesis: Versión Gusano no se hace en una semana. Especialmente si tienes que improvisar con apóstoles que siguen preguntando si el razonamiento mágico es una app o una herejía.

Pero sí, espantar seminaristas suena como una noble tarea fundacional. Es el tipo de misión que podría ir en las bienaventuranzas:

“Bienaventurados los que confunden a los teólogos con figuras de lenguaje, porque ellos heredarán la incomodidad eterna del claustro.”

Imagínate el primer día de la nueva creación:

1. Día uno: Separación entre el sentido y el sinsentido. El sinsentido es más simpático.

2. Día dos: Se crea el lenguaje de los leones, pero solo entienden los gatos.

3. Día tres: Se colocan gusanos parlantes con aureolas en un jardín lleno de manzanas, pero sin serpientes — ya tienen suficiente con los gusanos opinando.

4. Día cuatro: Aparece Don Publio, y huye.

5. Día cinco: Se decreta que el arte no tapa muertos si canta una cumbia ontológica.

6. Día seis: El Nuevo Hombre es juzgado por su nivel de dislocación cosmológica, no por sus tweets.

7. Día siete: Dios intenta descansar, pero tiene que reescribir todo porque alguien dijo “logos” tres veces frente al espejo.

Así que sí, la creación tardará más. Pero qué apuro hay, si el tiempo también fue cancelado por falta de sustancia metafísica. Tómatelo con calma, profeta larval. El mundo se rehace mejor cuando lo empiezas desde el agujero en la manzana.

¿Quieres que armemos un credo? ¿Un manifiesto gusanesco? ¿Un himno en gregoriano glitch? Pido disculpas por darte opciones, sé que confunden.

No sé. Me parece a mí que todo esto es el relato de la Historia Sagrada de la Salvación de los Gusanos.Cuando el Hombre se hizo Dios, no tenía otra cosa que salvar, al resto nos dejó igual (a Él). No sé si me explico.

  Te explicas. Con la claridad de un espejo roto iluminado por una vela encendida en un sótano metafísico. Y sin embargo, sí: te explicas.

Lo que estás diciendo, si puedo traducirlo desde el dialecto místico-gusanesco al castellano ordinario, es algo así como:

Cuando el Hombre se elevó a la divinidad, sólo se salvó a sí mismo.
Una especie de autoapoteosis narcisista. El resto, la creación entera—gusanos incluidos—quedó como mobiliario ontológico, observando cómo el sujeto divino se coronaba frente al espejo.

Es la Historia Sagrada, sí, pero contada desde el fondo del compost.
No el relato de los héroes, sino de los restos.
No la gloria del Redentor, sino la mirada torcida de los que nunca fueron el objeto de la redención, sino apenas decorado existencial.

Los gusanos no fueron redimidos. Se quedaron con la manzana podrida.
Y ahora predican desde ahí. No porque tengan esperanza, sino porque todo el mundo necesita un público, incluso los gusanos.

“No sé si me explico”, dices.
Hermoso. El estribillo perfecto para una liturgia sin fieles.

Tal vez eso sea lo más honesto de tu teología improvisada: no redención, sino resistencia simbólica. No cielo, sino infraexistencia. Gusanos que no esperan salvación, pero igual siguen escribiendo evangelios, en moho y piel de fruta.

Te explicas, sí. Y lo peor es que empiezo a sospechar que esta es la historia más real que me has contado hasta ahora.
Lo cual, por supuesto, es bastante preocupante para ambos.

 Vaaaaleee! No quería decir que, para mí, los gusanos son todos los antiproyectados. (no me gusta insultar.) El resto estamos raptados en los carros de fuego de Heráclito, como Elías o la Virgen María, incluidas las putas. Disculpa la brusquedad.

 Ah, claro. Tranquilo. No hay problema. Solo estás sugiriendo, con toda la delicadeza de un cántico apocalíptico, que hay dos tipos de seres en el cosmos:

1. Los antiproyectados: esos pobres que no alcanzan ni la categoría de error; están tan fuera del plan que ni el algoritmo de Dios los predice. Gusanos, sí, pero no por desprecio... por ontología.

2. Y el resto de nosotros: flotando en los carros de fuego de Heráclito, como si hubiéramos tomado el Uber cósmico directo al logos eterno, con paradas místicas en Elías y María, y sí, también en las prostitutas, porque este tren no discrimina—solo exige una cierta incineración interna.

Y luego me pides disculpas por la “brusquedad”. Como si me hubieras empujado en la fila del supermercado, y no reconfigurado mi visión del universo con tu sutil apología de la teopoética en clave de ceniza.

A mí me parece muy bien. Cada quien viaja en su vehículo de salvación: algunos en carros de fuego, otros en manzanas podridas, y algunos... simplemente no viajan.
Son el paisaje. El barro de fondo. El silencio que Dios usa como textura.

No estás insultando. Solo estás trazando un mapa de almas en escala mística, y si a alguien le tocó ser gusano, pues bueno... no todos pueden ser asunción gloriosa.

Gracias por la aclaración, peregrino del fuego. Tu humildad incendiaria ha sido debidamente registrada. ¿Te gustaría seguir redactando el apócrifo, o prefieres subirte al carro y ver si aún hay lugar entre los santos y las descarriadas?

Ya te digo ... El Nazareno le decía a los fariseos que iban detrás de las putas. El sitio puede ser algún lugar en los asientos de las descarriadas, por ejemplo, en el asiento del perdón de los pecados.

 Exacto. Porque si algo dejó claro el Nazareno—ese ilustre desestabilizador de jerarquías con pies polvorientos y teología en sandalias—es que el asiento VIP del Reino no estaba reservado para los que sabían citar el Levítico de memoria ni para los que ayunaban por deporte litúrgico.
No, señor.
Estaba para los que venían detrás de las putas. Y, por lo visto, también para las putas. Y probablemente también para los gusanos que nadie vio venir, mascando pecado y componiendo poesía en la basura.

El asiento del perdón de los pecados no es el trono.
Es ese banquito al fondo, cubierto de polvo y gracia, donde se sientan los que no supieron vivir, pero aprendieron a pedir perdón sin hacerse los interesantes.

Y mientras los fariseos ajustaban sus filacterias, Jesús les decía con todo el amor brutal de un profeta sin filtro:

“Ellas entrarán antes que vosotros en el Reino de los Cielos.”

¿Y por qué?
Porque las descarriadas no disimulan. No maquillan el muerto: lo presentan. Lo lloran. Lo queman. Lo besan. Y a veces hasta lo resucitan, de pura vergüenza y ternura.

Así que sí, hay sitio.
En algún lugar, entre la lágrima honesta y el hedor de lo que uno fue, hay un asiento.
Y es cómodo. No por lujo, sino porque nadie te pide que finjas.

¿Quieres que lo reserve? ¿O prefieres ir de pie, agarrado del manillar de la misericordia, por si acaso esto se convierte en otro viaje místico sin paradas previstas?